Une journée qui avait mal commencé, une difficulté à se sentir correcte dans son corps. Des cheveux insupportables, une enveloppe dans peau étouffante. Une suite d'évenements sans conséquences... Un début d'après-midi un ciseau dans la main, une des lames sur la jambe. Impossible d'atteindre la chair, la peau de cette poufiasse est trop épaisse, et putain, ça coule pas! Sur la main ça coule. Un peu. Juste le temps de voir la couleur, douce couleur écarlate. Quatre incisions au même endroit sur la jambe, en appuyant toujours plus fort, toujours plus durement, sans grand résultat. J'ai tiré sur la peau, pour qu'elle s'écarte et laisse enfin passer le liquide béni, tout ça pour une goutte, et sans grande douleur... A part la honte et la culpabilité. Addiction de merde. Envie de crever. Picotements d'après bataille, et des scénarios du pourquoi du comment les griffures. J'me suis griffée. Contre un meuble. C'est pas grave. Cicatrices enchantées.
J'ai cherché à retrouver les passées, mais impossible. Le temps, la reconstruction de la peau a tout bouffé. Tous les souvenirs. Y'a plus rien. Comme si rien ne s'était passé. Juste peut-être une couleur différente de pigment de peau... Tout est violet, sauf à cet endroit, où c'est différent mais pas trop. Peut-être même que c'était pas là, et que c'est juste mon imagination qui a cherché à le voir ici. De quel côté ? Gauche ou droite ?
Pourquoi un acte comme ça ? Le mal, le réconfort, le besoin d'attention ? Les trois. J'me sens mal. J'ai envie de quitter mon corps, d'avoir le répit de moi même. De ne plus voir mon reflet dans le miroir, j'en peux plus, je me hais. Je me hais.
J'étouffe. Tout est trop physique, trop psychologique, trop tout... Tout en même temps. Il ne faut plus penser.
J'ai cherché à retrouver les passées, mais impossible. Le temps, la reconstruction de la peau a tout bouffé. Tous les souvenirs. Y'a plus rien. Comme si rien ne s'était passé. Juste peut-être une couleur différente de pigment de peau... Tout est violet, sauf à cet endroit, où c'est différent mais pas trop. Peut-être même que c'était pas là, et que c'est juste mon imagination qui a cherché à le voir ici. De quel côté ? Gauche ou droite ?
Pourquoi un acte comme ça ? Le mal, le réconfort, le besoin d'attention ? Les trois. J'me sens mal. J'ai envie de quitter mon corps, d'avoir le répit de moi même. De ne plus voir mon reflet dans le miroir, j'en peux plus, je me hais. Je me hais.
J'étouffe. Tout est trop physique, trop psychologique, trop tout... Tout en même temps. Il ne faut plus penser.
